Caminhos de Rosa: Relato da prova

Talvez a mais célebre frase de Guimarães Rosa na sua obra prima, Grande Sertão: Veredas, seja “viver é muito perigoso”. É fácil imaginar perigo lendo as páginas de um romance repleto de tiros e jagunços – mas, às vezes, só se entende mesmo esse perigo vivenciando-o. Há imprevistos, há calor, há perrengues, há distâncias, há isolamento – como também há companheirismo, gestos ímpares de altruísmo e aromas que perfumam o ar de vontade de seguir adiante como nada mais.

Não duvido que viver realmente seja perigoso – mas é também absolutamente maravilhoso. Se ficou uma lição de correr 140km pelos sertões, foi essa.

E comecemos pelos imprevistos: já havia relatado aqui que um pacer, o Paulo, havia desistido por questões pessoais. Acontece: estava ainda com uma pacer – Luana Bianchi Ornelas – e uma comadre – Mayra Galha – que, mesmo sem entender direito esse esporte doido que tanto amamos, topou vir junto para conhecer o sertão, fotografar e ajudar. Havia ainda um terceiro membro que dividiria a tarefa de pacer com a Lu e que se juntou de última hora, o amigo comradeiro Thiago.

Infelizmente, ele veio e se foi com a mesma velocidade: imprevistos também o tiraram da rota na sexta de manhã, poucas horas antes da largada.

Enfim, nos agrupamos. A tarefa seria mais difícil, mas ainda viável: contaria apenas com uma pacer, que precisaria dividir seu tempo entre o tênis e o carro.

Nos reorganizamos. Refizemos o planejamento.

Às 14:00, sob o sol do sertão e logo depois de um vaqueiro perfeito seguir com uma boiada perfeita, largamos.

Trecho 1: 

Eu gosto de calor. Não só não me incomodo com o sol, mas costumo dar as boas vindas a ele seja qual for a temperatura.

Nada, no entanto, era igual àqueles 40 graus onipresentes se disfarçando entre meio metro de poeira fina que pulava do solo seco a cada pisada. O céu estava incrivelmente azul, não havia sombra e a paisagem era provavelmente a mesma pela qual Riobaldo, Diadorim e a jagunçada correu para tumultuar o sertão.

Corri esse primeiro trecho, de 45km precisamente marcados, exatamente conforme o planejado: em 6 horas. Houve apenas um porém (que acabou se mostrando crítico depois): as meias que levei tinham uma pequena saliência na sola do pé e começaram a fazer bolhas já depois do km 30.

Cheguei a parar para trocar os pares mas nada: as bolhas estavam ali para crescer e tudo o que eu podia fazer era aguentar.


A Luana entrou como pacer nos 8km finais do primeiro trecho, deixando a Mayra fotografando embasbacada com a beleza árida do sertão. Perfeito.

Chegamos na entrada do segundo trecho no pôr-do-sol, já vendo as florestas de eucaliptos que nos acompanhariam dali em diante.

Trecho 2: 

Mais 45km pela frente…. ou mais.

Pois é: à noite, a marcação da prova realmente estava com pontos falhos e a quantidade de bifurcações era tamanha que achar o caminho certo se transformava em um desafio à parte. Fitas? Impossíveis de enxergar sob a luz pálida da lua e a poeira turvando o ar. Setas reflexivas? Pequenas como eram, só se mostravam quando iluminávamos o local exato com uma mira cirúrgica.


Mas funcionamos bem como time, principalmente pelos olhares sempre atentos das meninas e, no final das contas, nos perdemos por apenas 2km.

Ainda assim, as horas que passamos na noite sertaneja foram, arrisco dizer, as mais difíceis de toda a prova. O isolamento era poderoso; as bifurcações eram cansativas; a sensação de estar correndo no mesmo lugar era torturante.

A solução? Quando estava correndo só, isolado no meio do sertão iluminado apenas pela lanterna e pela lua, cantar. E cantei alto feito um alucinado, gritando melodias desafinadas para o céu estrelado até rir de mim mesmo para, depois, engolir as risadas e me alimentar de bom humor.

Funcionou.

Ainda assim, todo o resto do planejamento morreu nesse segundo trecho, quando as bolhas começaram a assumir proporções realmente devastadoras.

Por fim, chegamos no ponto de controle que separava o trecho 2 do 3.

Ou não.

Ponto de controle? Nada: havia apenas uma barraca de camping com dois irmãos que nos ajudariam a atravessara BR e a começar o terceiro trecho diretamente.

Já eram 5:30 da manhã e o sol já começaria a raiar. O que fizemos?


Montamos o nosso próprio PC. Abrimos o carro, preparamos a cadeira e nos demos uns 20 minutos para recuperação com os pés para cima.

Era hora de rumar para a fazenda.

Trecho 3: 

Em tese, seriam 17km de onde estávamos até a fazenda, principal posto de controle da prova.

Com o sol raiando mas ainda sem o calor, toda a força reapareceu sabe-se lá de onde. Já estava com quase 100km rodados mas, tirando as bolhas, me sentia praticamente inteiro.

Corri o começo do trecho forte, aproveitando o frio da manhãzinha e aquele cheiro delicioso do sertão. Creio que foi mais ou menos por esse momento que algumas formações esquisitas começaram a aparecer para abrilhantar o caminho de exoticidades – como um conjunto de fornos de fabricação de carvão ou mini montanhas cortando leitos secos de rio que um dia deviam ter sido oceanos à parte. Tudo de uma lindeza sem tamanho.


Aí decidi andar um pouco.

Aí as bolhas apertaram ainda mais, me apresentando um novo estágio de dor.

Aí a marcação de quilometragem complicou avida.

17km? Só no papel. Na prática, foram 22 – e esses 5km a mais tiveram um efeito mental terrível para mim.

Mas, já sabia bem, ultras são jornadas que se faz sem parar – e acabei seguindo meu caminho. Cheguei na fazenda já sem plano e, no instante em que senti o cheiro delicioso de comida de verdade, abri um sorriso.

Sentei com os pés para cima em uma sombra na varanda, comi um prato de frango, tomei uma Coca e me dei ao luxo de dormir por exatos (e perfeitos) 10 minutos.

Só se entende o poder de uma brisa na sombra depois de passar tantas horas assando no calor do sertão, concluí.

Trecho 4: 

Ainda restava o último trecho. A distância? Já não arriscava mais confiar nem no GPS e nem na marcação da prova.

Apenas levantei, troquei de roupa e fui.

Fui andando, acrescento: correr já era uma impossibilidade.

Ali, naquele último trecho, tanto Mayra quanto Luana se revezaram como pacers, mantendo a conversa em alto e evitando os baixos tão comuns à exaustão.

Era um trecho difícil: em um ponto, havia algo como 8km de subida a céu aberto, assando ainda mais os miolos. Calor, cansaço, tudo se somou.

Em um dado momento, fui praticamente forçado pelas meninas a sentar e descansar: estava andando já em ziguezague sem saber, exaurido e mal humorado. Forcei por mais alguns metros mas acabei cedendo na última sombra antes de uma ladeira aberta.

Lá, enquanto descansava, um outro carro parou do lado e perguntou se estava bem. Depois que fiz que sim, a moça apenas falou: “já tem gente chegando e ainda falta muito, muito chão para você!”.

Se tivesse uma arma, Riobaldo certamente teria encarnado em mim e aquela moça estaria atravessando os céus. Ainda bem que o regulamento proibia assassinatos.

Levantei de novo, já razoavelmente recomposto depois de algumas castanhas de caju, uma barrinha de chocolate e uma Coca.

Segui andando, chegando até outra floresta de eucalipto, depois outra, depois outra.

Dado que o GPS já marcava 140km, esperava ver a chegada a cada curva – mas ela não vinha.

Enfim, chegamos à Gruta do Maquiné deixando para trás a poeira e entrando no asfalto que nos levaria a Cordisburgo.

“Devem restar apenas alguns metros”, pensei.

O apoio de uma outra equipe que estava próxima decidiu conferir a distância exata e voltar para contar, evitando essa angústia do inchegável. E ele voltou com uma notícia devastadora: “ainda faltam 4,5km, dos quais cerca de 400 metros são de subida e o restante é quase todo de descida!”

Pedi para sentar e descansar um pouco.

Respirei.

Me levantei.

A noite já havia caído de novo e, se eram só menos de 5km que me separavam da chegada, era isso que eu teria que enfrentar.

Luana e Mayra se revezaram novamente como pacers, sempre buscando manter o moral elevado. Funcionou.

Descer algo como 4km com tantas dores nas coxas não foi nada fácil, asseguro – mas foi viável. Tudo é viável quando se tenta.

Finalmente, uma pequena igreja e o portal dos sertões: estávamos em Cordisburgo.

Viramos uma esquina. Depois outra.

Mais uma.

À frente, o pórtico de chegada.

É impressionante como um arco tão simples pode representar tanta coisa. Tudo é sempre relativo na vida, tudo sempre depende da jornada. Tudo é a jornada.

Faltando poucos metros, pedi para a Mayra, que estava ao volante, estacionar o carro.

Estava tão grato às duas pelo colossal trabalho de ser apoio em uma prova dessas que queria muito cruzar a chegada com ambas.

Assim fomos, buscando energia de algum lugar qualquer para correr os últimos metros e terminar a prova.

Ali, 29 horas e 37 minutos depois, estavam concluídos os Caminhos de Rosa.

Ali, naquele momento, sob as palmas de Riobaldo e sua jagunçada, de Cara-de-Bronze, de Pê-Boi, de Dona Lina, de Miguilim e Dito, os caminhos também passaram a ser meus: viraram, ao menos em minha mente e em meu coração, Caminhos de Ricardo.

No final, meu GPS marcou quase 148km – uma jornada e tanto que certamente mudou muito a maneira com que enxergo a vida.

Toda ultra difícil cumpre esse papel, aliás, e é provavelmente por isso que as corremos: para conhecer melhor cada pedaço dos nossos corpos; para testar as nossas mentes; para abrir novos rumos aos nossos corações.

29 horas e 37 minutos depois eu era uma outra pessoa.

Estava exausto, mas renovado; quebrado, mas mais inteiro do que nunca; estava em puro estado de contradição. Estava entendendo que, sim, como dizia Guimarães Rosa, “viver é muito perigoso” – mas que importante mesmo é a palavra “viver”, não a parte do “perigoso”.

Perigos passam: o que fica é a jornada.

Se pudesse tecer algumas recomendações à organização e ao meu amigo Zumzum, diria para deixar as marcações noturnas maiores e mais reflexivas, para se assegurar melhor da extensão do percurso e para erguer mais pelo menos um ou dois postos de apoio. Mas não exagero em críticas: não tenho dúvidas da dificuldade monumental que deve ter sido organizar algo assim.

E, além do mais, tudo acabou transcorrendo bem, funcionando quase como deveria principalmente se considerarmos que seguir qualquer plano à risca no meio do sertão seria uma impossibilidade científica.

Deixo, portanto, dois agradecimentos aqui neste post que encerra uma jornada de mais de 5 meses de treinamento intenso: ao próprio Zumzum e à organização por nos proporcionarem essa oportunidade e, claro, às minhas duas queridas amigas e apoiadoras, Luana e Mayra, sem as quais jamais teria conseguido cruzar o pórtico de Cordisburgo.


Agora é hora de descansar um pouco.

Percurso completo:

https://www.strava.com/activities/683171669/embed/a952d3ac47176b7519d726c3948c1dc8c5db136d

Screen Shot 2016-08-22 at 1.42.53 PM

Percurso completo

Screen Shot 2016-08-22 at 1.42.17 PM

Análise de pace

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Anúncios

15km improváveis

Um casamento me levou para uma praia improvável: Itapoá, no litoral de Santa Catarina. 

O improvável foi sensacional. 

Com temperatura acima dos 30 graus, céu sem uma única núvem para manchar o azul, saí para 15km pela areia firme, quebrada apenas por um ou outro riacho adoçando o mar a partir do verde do outro lado. 

Tinha tudo que eu mais gosto: calor, sol, visual e um vazio daqueles que força a mente a viajar e o peito a se encher. 

Tinha também um mergulho bem vindo acompanhado de uma ultra bem vinda nadada salgada, um vai-e-vem que chegou a dar tontura por conta das marolas que balançavam o corpo. 

Nem parecia real, aliás: no dia anterior eu estava em São Paulo; na mesma noite de hoje, já escrevo este post da minha casa em meio à selva cinza da metrópole. 

Tanto melhor: o improvável ganha tons de sonho quando ocorre em um intervalo tão curto de tempo. 

Para contrastar – mesmo porque contrastes são perfeitos para marcar bem os acontecimentos – pretendo rodar mais 15km amanhã por um cenário oposto: algo como Barra Funda ou região da Luz, no centro velho. 

Algo que troque o ar cristalino soprado pelo mar pelas ondas cinzas da história paulistana.

Algo que troque a ingenuidade da praia pela malandragem da cidade grande. 

Algo que me permita digerir melhor no corpo essa viagem mental que foi correr, em um dia como outro qualquer, na mais improvável das praias para um baiano radicado em São Paulo. 

Improvável e, acrescente-se, absolutamente perfeita. 

  

O sol

Correr sob o sol é perfeito. Nesse momento, enquanto treino para 140km em pleno sertão do Rosa, mais ainda: fora o gosto que já tenho por homenagear esse Deus amarelo, possivelmente incutido no meu DNA baiano, a experiência certamente é bem vinda. 

A cidade já amanheceu um forno. Às 8, quando saí, São Paulo parecia um Rio de Janeiro sem praia, um Saara com prédios. O céu estava com um azul meio opaco, forte, que dava a sensação de estarmos cozinhando sob uma redoma. Nem vento aparecia. 

O caminho? Parques Alfredo Volpi e Burle Marx, incluindo portanto todo um sobe-desce pelo Butantã e Morumbi. Os parques foram um alento, aliás: entre suas pequenas trilhas e sob a mata fechada, uma umidade inexistente no céu descoberto parecia me transportar para outra cidade. Abafada, pesada, mas com sombra e uma umidade daquelas densas, pesadas como a consciência dos errados. 

Mas seus bosques eram pequenos – 1 ou 2 quilômetros, no máximo, em cada parque. O restante do caminho era a céu aberto, feito de céu claro e deixando um rastro de suor por onde eu passava. Houve uma hora que cheguei a achar me ridículo por gostar de um clima tão opressor quanto aquele – mas o que se há de fazer contra os jeitos do coração? 

A desconcentração, aliás, foi tamanha, que acabei me perdendo no caminho de volta, já do outro lado do Rio Pinheiros. Me perdi por 5km – o suficiente para me tirar do centro e fazer o corpo protestar veementemente contra essa falta de consideração. 

Parei no primeiro boteco que vi, tomei uma Coca para acalmar as pernas e recobrar as energias, e segui em frente. 

Acabei fazendo algo como 35km em 4 horas – bem mais que o planejado. 

Cheguei destroçado, cansado, com uma leve dor de cabeça pela desidratação, mas feliz. 

É possível mesmo alguém aguardar com ansiedade o sol do sertão? 

    

  

Caminhos de Rosa pela frente?

Depois de uma longa troca de mensagens com o Zumzum, amigo e organizador dessa prova, a vontade de percorrê-la foi instalada fundo.

Não na versão de 250km – ainda não estou nesse nível de loucura – mas na de 140km.

140km rodando pelos sertões do Guimarães Rosa, conhecendo os pontos exatos que se transformaram em suas histórias, sentindo o sol queimar as costas com a mesma fúria resignada com que torra o solo… Putz, tudo isso é, no mínimo, absolutamente inspirador.

E, como ela está prevista lá para agosto… Quem sabe?

 

De volta

Voltar, depois de um esforço grande, sempre dói um pouco. O corpo parece meio enferrujado, os ossos reclamam, perde-se a noção de ritmo. Mas, ainda assim, faz bem.

Principalmente em um dia com quase 30 graus e um sol ardendo sobre a cabeça: sou apaixonado pelo calor. E, assim, saí hoje pela primeira vez desde a Indomit para um trote pela USP, somando pouco menos de 20K em um ritmo leve, confortável (dentro do possível) e feito para realinhar o corpo.

Funcionou.

Primeiro, porque cheguei mais tarde à USP, por volta das 10 da manhã, quando a maior parte dos corredores já estava de saída. Tinha o percurso mais livre e o dia mais quente para eu aproveitar.

Pude também rodar solto pela pequena trilha perto da subida do Matão, matando um pouco das masoquistas saudades que confesso que senti de lá de Bombinhas. A trilhinha da USP, no entanto, é bem, BEM mais leve. Carrega o ar fechado e abafado da mata atlântica, tem todos os sons de insetos que se pode esperar em uma floresta, um piso levemente úmido e feito de terra com folhas – mas sem nenhum trecho técnico.

Foi, em uma palavra, perfeito para que eu pudesse fazer as pazes com as trilhas que tanto me castigaram no sábado passado.

  

Depois disso, a subida do Matão me aguardava camuflando o calor com fios refrescantes de brisa enquanto fluxos bem vindos de pura endorfina atenuavam a percepção de esforço.

Foi um daqueles momentos em que nos sentimos no lugar perfeito e na hora exata.

Aquela subida foi precisamente o que eu estava buscando quando saí de casa hoje: a sensação de fluidez do corpo, a brisa acalmando o suor, os sons de passos esforçados contra o absoluto silêncio da mata que circunda tudo, o céu azul fazendo o chão brilhar.

Perfeito.

Não poderia ter pedido nada a mais desse dia.

Estou de volta.

  

O outro Tempo

Tempo é algo extremamente relativo para quem corre. 

Para qualquer outra pessoa, o dia costuma ser dividido, a grosso modo, em dois grandes pedaços: um apressado, feito de tarefas, prazos e compromissos profissionais, e outro doméstico, quando se começa a cuidar do outro lado – o mais importante, diga-se de passagem – da vida. 

Entre um e outro, no entanto, há tempo para se criar um novo pedaço de Tempo. 

Digo mais: a meu ver, é o Tempo mais sagrado de todos por ser absolutamente egoísta, por ser exclusivamente seu e feito para que se curta a si mesmo. Ele não costuma começar promissor: o despertador soando às 5 da manhã dificilmente empolga. Mas, aos poucos, acaba-se cedendo à expectativa de se aproveitar esse Tempo. 

Aos poucos, roupas vão se trocando, portas vão se abrindo e, de repente, você está lá, só, de frente para uma rua vazia iluminada apenas pelos primeiros tímidos raios de sol. 

Você segue. 

Passos ritmados, fone ecoando alguma coisa desimportante qualquer. A vida passa em revista, com o dia atual servindo de marco entre o passado recente e o futuro distante. O pensamento viaja por projeções esculpidas sobre a vida alheia de outros corredores, de outros cotidianos, de outras possibilidades. 

Cruzando um portão, o asfalto se transforma em trilha e os prédios, em árvores. Tudo muda. Os raios do sol, mais lineares e nítidos, parecem desenhar cores pioneiras nos troncos enquanto  mente segue viajando sabe-se lá por onde. O ritmo vai mudando: tempo runs, intervalados, trotes, todas as modalidades se alternam prendendo o corpo a alguma coisa que lembre um planejamento prévio. A mente fica indiferente: tudo o que ela consegue fazer é aproveitar aquelas cenas, aqueles cheiros, aquele calor maravilhoso que assa a pele sob um céu já permanentemente azul. 

Tudo é incrível. 

E tudo dura pouco mais de 1h30. 

A extensão desse Tempo, desse momento intermediário entre os períodos normais, é relativamente pequena. Ainda assim, parece gigante por ser o único não dividido ou compartilhado com absolutamente ninguém além de si mesmo e da própria imaginação. 

Depois dessa corrida que beira o surreal, cruzar o portão de casa para começar o primeiro dos Tempos normais é como iniciar um novo dia.

Um novo dia no mesmo dia – mas devidamente dotado de uma espécie de paz interior que poucos conseguem sequer entender. 

  

Aqueles insuportáveis 60km do meio

Toda ultra tem, claro, os seus desafios. Para mim, pelo menos, o maior deles acontece naquele período morno, monótono, que normalmente se estende entre os km 55 e 65 de uma prova de 80 ou 90km.

Ambas as Comrades foram assim. A Douro Ultra trail foi assim. A Ultra Estrada Real foi assim.

Não há um desafio técnico, uma montanha mais tensa a ser escalada, rios caudalosos a serem cruzados. Não há nada além da nossa mente se perguntando se segue ou se pára.

Para falar a verdade, o que chateia é justamente esse “nada”, essa sensação de se estar em algum lugar entre o começo empolgante e o fim extasiante, espremido entre o sol e a terra e com um prospecto de insuportabilidade da travessia. É quando se alcança o ponto mais baixo, quando aquele lugar escuro na mente parece guiar o corpo e ditar as decisões.

A alternativa? Seguir em frente. Fixamente. Constantemente. 

Atravessar esse vale escuro, depressivo, dure o quanto durar, até o outro lado.

Neste momento, a vida parece estar imitando o esporte: estou nesses malditos 60km.

Dependendo do que ocorra, tudo pode mudar. Pode ser que o governo caia, dando uma guinada nas perspectivas de curto prazo de qualquer empresário brasileiro, a esta altura já meio saturados de lidar com tanto cavalo de pau e adversidade.

Pode ser que a crise se acentue ainda mais, forçando medidas mais drásticas na condução dos negócios. Pode ser que não, embora essa possibilidade pareça mais remota. 

Pode ser que a própria crise permita surgir oportunidades interessantes, daquelas que jamais apareceriam em momentos de euforia em que se está mais concentrado em aproveitar a abundância do que em garimpar raridades na escassez. Pode ser que não, que essas oportunidades sejam, na verdade, miragens geradas pelo estopor da realidade.

Pode ser que seduções do além-mar gritem mais alto e puxem, como um ímã, mudanças pessoais radicais na minha vida. Pode ser que me mude. Pode ser que não.

Pode ser.

Pode ser.

Pode ser.

Essa insistência de possibilidades que se mantem equilibradamente remotas e, ao mesmo tempo, no mesmo espectro de viabilidade, cansa. Indefinições geram exaustão. 

A alternativa? Assim como no esporte, só me resta uma: seguir em frente. Fixamente. Constantemente.

  

O que faz valer a pena

Mesmo com tanto calor e umidade, com percursos improvisados por estradas sem acostamento, com despertares horas antes do sol pensar em nascer… mesmo com tudo isso, correr em lugares diferentes vale pelas cenas novas, maravilhosamente estranhas, que as pálpebras colecionam.

Há coisas que dificilmente sairão da mente – como esse caminho que fiz nos 20K de hoje de manhã. Ainda bem.

   
  

Queimado pelo calor do sul dos Estados Unidos

35-40 graus com umidade acima dos 90% intercalados com períodos em locais com ar condicionado digno da Sibéria: não há corpo que aguente.

Ou até pode haver – mas não é o meu. Já fui dormir ontem sem voz, com dor de cabeça e um teco de febre. Acordei às 5 para correr… mas desisti. Há dias em que o melhor a fazer é ceder ao corpo, dando tempo para que ele se recupere. 

Passei o dia com idas e vindas do mal estar… mas melhorando. A cada olhada no céu azul, um arrependimento de não ter aproveitado o asfalto logo cedo; a cada tosse ou incômodo na garganta, um alívio pelo mesmo motivo.

Asfalto, de amanhã você não me escapa.